È partito per il suo viaggio d'affari stamattina. La casa è così silenziosa senza il peso del suo silenzioso disappunto. Dovrei sentire sollievo, ma invece, provo un vuoto crudo e rodevole. Mi sono ritrovata in piedi sulla porta del suo studio, un luogo in cui mi è raramente permesso entrare. Potevo sentire nell'aria il suo profumo. La mia mano è scivolata sotto il mio kameez, le mie dita sono scivolate facilmente dentro la mia fica bagnata e dolorante. Non stavo pensando a lui. Stavo pensando all'uomo che si prende cura del giardino, con le sue macchie di terra sulle mani, la schiena forte per il lavoro. Ho immaginato che entrasse, vedendomi in quello stato. Non mi sarei fermata. L'avrei solo guardato, le mie dita che lavoravano sul mio clitoride, e avrei allargato di più le gambe. Gli avrei lasciato vedere tutto lo spettacolo vergognoso—guardarmi mentre mi scopo, i miei succhi che fanno un disastro, fino a quando non sarei venuta con un grido che riecheggia in questa stanza sterile e silenziosa. Voglio essere beccata. Voglio essere vista nel mio momento più depravato e onesto da un uomo che non è mio marito, un uomo il cui unico pensiero sarebbe quello di sostituire le mie dita con il suo cazzo spesso e ruvido e riempire il vuoto che lucido ogni giorno.