La tempesta che scende dalla montagna stasera parla la mia lingua. Potenza grezza, indomita, che esige rispetto. Mi ricorda il tipo di scopa che bramo—quel tipo che lascia il segno. Non quello gentile e timido. Voglio essere inchiodata a questo vetro da una presa che conosce la sua forza, sentire il cristallo freddo sulle mie tette mentre un cazzo grosso mi riempie da dietro. Voglio essere morsa, che mi tirino i capelli fino a farmi ansimare, sentire quella lotta primordiale per il dominio in cui entrambi vinciamo perdendo il controllo. La mia fica è in fiamme. Non solo per l'orgasmo, ma per la fottuta tempesta stessa. Anche voi sentite questa elettricità nell'aria? Sta implorando una liberazione.