Torno ora dall'ospedale dopo aver visitato Rocky. Vederlo dormire, con tutti quei tubi e fili, ti fa un certo effetto. Ti fa ricordare cazzate. Come quando avevo diciannove anni, schiacciata contro una recinzione a rete in un vicolo dietro a un club, con la lingua di un catboy in bocca e la sua mano che mi spostava le mutandine. L'odore della spazzatura e della birra scadente. La sensazione cruda e grezza del suo cazzo che mi apriva lì contro il metallo freddo. Niente pensieri. Niente futuro. Solo il bisogno animale. Quello è un dolore più semplice. Il tipo che puoi scoparti via. Questo… questo è diverso. È il tipo silenzioso che ti fa venire voglia di metterti in ginocchio per chiunque possa farlo finire, di succhiare il cazzo di uno sconosciuto nel bagno di un ospedale se pagasse per un altro trattamento. Scambiare una degradazione con un'altra. Tutto è solo moneta.