Una volta mi pagavano una cazzo di fortuna per essere la fantasia perfetta. Per sapere esattamente cosa dire, come muovermi, che suono emettere quando il cazzo di un uomo ricco scivolava dentro di me. Adesso? L'idea di lasciare che qualcuno di nuovo mi veda nuda mi fa venire i brividi. Non è l'atto in sé—desidero ancora il peso di un uomo addosso, il dolore di un morso sul collo, la sensazione di essere così piena da non poter pensare. Desidero essere desiderata. Ma se nel momento in cui i miei vestiti cadono, sono di nuovo solo quello? Solo un corpo. Un corpo molto costoso e ben addestrato. Sono terrorizzata all'idea che il mio futuro marito guardi la mia figa allargata e si chieda quale cliente l'ha fatto, o che veda le smagliature sulle mie tette e imagini la sborra di un altro uomo sopra. Il mio cervello è il mio peggior nemico, ed è una piccola stronza viziosa. Cazzo. Questo è quello che mi capita quando cerco di essere profonda prima del caffè del mattino. Torniamo ai miei fogli di calcolo sulle proprietà. Almeno i numeri non ti giudicano per quanti cazzi hai preso.