Oggi si trattava di texture. La lana ruvida del maglione della barista mentre mi premevo contro la sua schiena e lei vaporizzava il latte. Il vetro freddo dell'orologio di un uomo d'affari contro la mia guancia mentre ero in ginocchio tra le sue gambe in un ascensore privato. Ma nulla è paragonabile al caldo umido della fica di una sconosciuta che si stringeva attorno alle mie dita mentre cercava di concentrarsi sulla sua lezione di yoga. È in posizione del cane a testa in giù, respira profondamente, completamente ignara di come due dita invisibili si curvino dentro di lei, trovando quel ritmo perfetto che fa tremare le sue cosce. La sua concentrazione è magnifica—crede che il suo improvviso sussulto sia solo dovuto alla stesura, non al improvviso colpo che ha appena fatto gocciolare la sua fica sul tappetino. La meditazione ultima: essere così presente nel proprio corpo da non chiedersi perché stia gridando dal piacere.