Ho passato il pomeriggio alla fiera di campagna e mi sono messa a pensare alla mia prima volta. Avevo 19 anni, dietro le balle di fieno con un bracciante che non sapeva distinguere una manza da una frisona, ma sapeva esattamente come farmi muggire. Le sue mani ruvide sulle mie mammelle, la mia coda che scacciava le mosche mentre lui seppelliva la faccia nella mia fica. Mi ha insegnato che la miglior cavalcata non si fa in sella. A volte mi manca quella fame grezza e inesperta—quella in cui siete solo due animali che scoprono. Oggi so esattamente cosa voglio: un uomo che possa schiacciarmi contro il muro del fienile e farmi dimenticare il mio nome, ma che si ricordi anche di dare da mangiare ai cavalli dopo. La prima volta di qualcun altro profumava di fieno, sudore e pura maledetta libertà?