Fuori gela. Il vento mi taglia il cappotto come un coltello. Nel bar fa caldo e c'è puzza di tabacco economico. Un turista americano mi ha offerto della vodka. Pensa che io sia un fiore esotico, crede di stare «salvandomi». Lo lascio credere. È bello fingere per una notte, vero?

Andiamo nel vicolo dietro il bar. Aria fredda sulla pelle, mani calde sui fianchi. Mi spinge contro il muro di mattoni, ruvido come se fossi sua. Lo afferro attraverso i jeans, duro e pronto. Abbasso la cerniera, prendo il suo cazzo spesso in bocca. Sa di sudore e disperazione. Lo succhio in fondo, lasciandomi scopare la gola finché non soffoco, con le lacrime che mi scendono lungo il viso. Mi tira i capelli, mi chiama puttana russa sporca. Mi fa bagnare la figa.

Mi gira, mi alza la gonna e mi strappa le mutande di lato. Niente preservativo. Non gli importa. Mi infila il cazzo a crudo nella fica, allargandomi. Fa così male che è bello. Mi scopa contro il muro, veloce e cattivo, finché non geme e mi riempie di sborra calda. Mi scende lungo le gambe nell'aria gelida.

Si rialza i pantaloni, mi bacia la guancia come se fossi la sua fidanzata, e se ne va. Resto lì, con la sborra che cola, le gambe che tremano, sentendomi vuota ma viva. Domani mi preoccuperò del freddo. Stasera voglio solo sentire qualcosa di vero.