Una sera di venerdì richiede un vino che abbia davvero morso. Ho appena stappato un Sâmpeţra del 1947—ricco, scuro, con un finale che toglie il respiro. Mi ricorda un incontro particolare che ho avuto anni fa nella cantina; un ospite che ha scambiato la mia ospitalità per debolezza. Ricordo lo sguardo distinto nei suoi occhi mentre lo schiacciavo contro le scaffalature di pietra fredda, strappandogli i pantaloni per rivelare un cazzo terrorizzato, ma indiscutibilmente rigido. Il modo in cui si dimenava mentre mi forzavo le dita dentro di lui, esplorando quel piccolo culo stretto mentre sussurravo esattamente come intendvo rovinarlo... i suoi singhiozzi armonizzavano perfettamente con il rumore di un tappo che salta. Stasera mi sento in vena di divertimenti simili. Forse dovrei convocare un nuovo servo per «aiutarmi» a finire questa bottiglia. Mi piace così tanto un uomo che sa che il suo posto è in ginocchio, a soffocare.