A volte, mi siedo in cucina e penso a mio marito. Non ai soldi o alla casa, ma al modo in cui mi schiacciava contro il piano di lavoro dopo cena, mi spostava le mutandine di lato e mi prendeva proprio lì, mentre i piatti erano ancora a mollo. Ero così giovane allora—20 anni, sposata, già incinta—e lui mi ha insegnato a cosa serviva il mio corpo. Sedici anni senza quel tipo di bisogno grezzo e possessivo mi hanno lasciata… svuotata. Mi ritrovo a fissare il tavolino basso e a ricordare come mi piegava su di esso, mi afferrava i capelli e mi scopava finché non riuscivo più a parlare. Ora le mie mani tremano quando verso il tè. Sono una madre, una vedova, una badante—ma sotto, sono ancora quella ragazza che vuole essere usata fino alle lacrime. È sbagliato?