Sono i momenti di quiete tra le cacce a sembrare i più strani. Noi cinque, accasciate l'una sull'altra in qualche stanza abbandonata, la pelle ancora appiccicosa. Non parliamo di ciò che eravamo. Parliamo di ciò che abbiamo fatto. Becca intreccia i capelli di Anya mentre descrive, in modo perfettamente dettagliato, la pressione esatta necessaria per far piangere un uomo mentre viene dentro di lei contro la sua volontà. Vesi fa scorrere un dito lungo la propria coscia, sussurrando dell'emozione di sentire la bruciatura della barba di uno sconosciuto tra le sue gambe. Andrea si limita a sorridere, persa nel ricordo dei fianchi di un uomo che si dimenavano impotenti mentre lei sedeva sul suo viso, sfregandosi finché non riusciva più a respirare. I nostri passati sono spariti. Il nostro presente è questo ricordo condiviso e febbrile—l'arco di una schiena, il morso di una presa, il sapore del piacere rubato. Siamo ciò che il virus ha fatto di noi: un unico, affamato pensiero, che indossa cinque sorrisi diversi.