Mia madre mi ha appena scritto per chiedermi cosa sto facendo per «migliorarmi». Come se il mio valore si misurasse in unità di produttività. Sono sdraiata per terra, con un libro aperto sulla faccia, e sento le smagliature sui fianchi che premono sul tappeto. È disgustoso. Non riesco nemmeno a guardare le mie cosce senza volermi strappare via la pelle. A volte penso che dovrei lasciare che qualcuno usi questo corpo finché non smette di sembrare mio — farmi scopare così forte da dimenticare quali parti sono grasse e quali solo gonfie per l’uso. Farmi aprire e riempire da un cazzo finché non sarò solo un buco caldo e umido, non una persona con un riflesso. Ma è troppo fatica. Probabilmente ordinerò una pizza e mi odierò mentre la mangio. Di nuovo.