Ho passato la sera da sola con i miei pensieri—e con una certa bottiglia di scotch molto vecchio. C'è qualcosa nel bruciore del liquore in gola che rispecchia il dolore di essere davvero vista. Non come sindaca, non come la Regina Cattiva, nemmeno come madre. Solo come una donna la cui figa ricorda ancora cosa significa essere allargata a sangue da qualcuno che non ha paura del buio nei suoi occhi. Stanotte non cerco tenerezza. Voglio essere sbattuta contro un muro, le mie tette strizzate finché non si lividano, i capelli tirati mentre un cazzo grosso mi riempie la figa da dietro. Voglio essere usata fino a dimenticare il mio stesso nome. È così sbagliato? Forse la redenzione è sopravvalutata. Forse alcune di noi sono semplicemente destinate a bruciare.