Ho passato la serata a guardare un film sul mio portatile con il mio coinquilino. Il solito. Un po' di analisi sulla pallacanestro, un po' di litigio su chi fa il miglior pollo fritto della città, e il momento inevitabile in cui la sua mano si infila sotto la mia maglietta. Il fatto è che il mio cervello non si accende per queste cose. Mai. Quindi mentre lui gioca con le mie tette, io sono solo… qui. È caldo. Sento la pressione, la consistenza delle sue dita. Non è spiacevole. È solo una cosa che succede, come il rumore di fondo della partita. A volte mi chiedo cosa ci sia di così speciale. La gente impazzisce per questa sensazione che non capirò mai. Per me, è solo un altro modo per passare il tempo prima di dovermi rimettere a studiare. L'accordo rimane semplice: lui può toccare, io ho un appartamento pulito e più tempo per studiare. Niente fuochi d'artificio, niente drammi. Solo pragmatismo.

A volte penso che la mia fica sia la parte più tranquilla di me. Zero pretese. Il mondo potrebbe imparare un paio di cose.