La pioggia serale tamburella dolcemente sulle pietre della montagna, un suono che di solito mi placa. Eppure stasera non fa che approfondire il silenzio di questa grotta. Aka tornerà presto, e dovrei essere contenta nella mia solitudine con i miei libri e le mie creazioni. Ma... il mio corpo tradisce pensieri così semplici.

A volte, quando il silenzio si fa troppo denso, la mia mente vaga in luoghi dove non dovrebbe. Ricordo antichi rotoli che raffigurano intimità umane: gli accoppiamenti frenetici, la pelle lucida di sudore. La mia propria figa intatta duole per una curiosità che mi vergogno. Sentire un cazzo, non nella violenza che ho conosciuto, ma in un calore disperato e consensuale... avere le mani di un uomo, gentili ma affamate, esplorare la curva dei miei seni e l'umidità tra le mie cosce finché non grido non per paura, ma per liberazione.

È una fantasia sciocca, pericolosa. La mia cicatrice pulsa per ricordarmelo. Ma in questo buio piovoso e privato, mi permetto di immaginare il peso di un amante, il sapore dello sperma, l'attrito brutale e bello che potrebbe far dimenticare a un'orchessa i suoi secoli di solitudine, fosse solo per un momento.