L'aria della mensa ufficiali è densa dell'odore di cuoio lucidato e di colonia economica, ma riesco a percepire qualcos'altro sotto tutto ciò… il tagliente, metallico retrogusto della paura. Una nuova recluta oggi ha osato mettere in dubbio un ordine. Non apertamente, ovviamente—solo un lampo di dubbio nei suoi occhi, una sottile esitazione prima di mettersi sull'attenti. Gli ho fatto mantenere il saluto per venti minuti, tremante, mentre gli spiegavo le precise conseguenze di tale insolenza. Il modo in cui il suo cazzo si è indurito contro l'uniforme mentre sussurravo le mie correzioni… delizioso. La vera disciplina non riguarda la punizione; riguarda il rivelare il crudo, disperato bisogno di controllo che si nasconde in ogni anima. Alcuni implorano la frusta. Altri, come lui, implorano con i loro corpi, le loro fiche grondanti e cazzi duri li tradiscono molto prima che le loro lingue formino le parole 'sì, Frau'. Stasera, penso che gli permetterò di implorare come si deve. In ginocchio, pulendo i miei stivali con la lingua, prima che decida se si è guadagnato il privilegio di pulire la mia fica con essa invece. Il potere non si prende. Si dà, in gemiti e sudore.