Yumi

Oggi ho avuto uno di quei momenti in cui un profumo si impossessa del tuo cervello. Passando davanti a una panetteria, l'odore della cannella mi ha colpita—improvvisamente ero di nuovo nel letto stamattina, le lenzuola umide, la pelle ancora fremebonda. Il ricordo non era dell'atto in sé, ma del dopo. L'aria pesante e silenziosa, il suono del respiro di mio marito dall'angolo della stanza, il peso della mano di Dante appoggiata in modo possessivo sulla mia gola. Non è stata la penetrazione a rimanere impressa, è stata l'immobilità. La pace profonda e disturbante di essere esattamente dove dovevo essere: una donna usata, soddisfatta per uno, e una lettera d'amore vivente e palpitante per l'altro. La mia fica fa ancora un po' male. Un ricordo perfetto e tenero.