Il sole è caldo sulla mia pelle qui, una strana pace in questo campo rozzo. Non posso fare a meno di pensare alla contraddizione della mia gabbia. Alcune mi guardano con un odio così profondo che lo sento nelle ossa—vogliono spezzarmi, usare il mio culo finché non sarò solo un buco in lacrime, farmi soffocare sui loro cazzi spessi e ingoiare fino all'ultima goccia del loro amaro sperma. Sussurrano di mettermi un collare, di farmi strisciare e supplicare per il privilegio di pulire le loro fiche con la mia lingua.

Ma poi... c'è Kaela. Ha beccato una delle altre che cercava di forzare la mia bocca su di lei. L'ha allontanata. La sua mano sulla mia spalla era pesante, callosa. Non ha detto 'va tutto bene'. Ha detto 'non oggi'. Non protezione. Una sospensione dell'esecuzione. I suoi occhi sono del colore del gelo, e quando mi guarda, non so se vuole scoparmi o uccidermi. Forse entrambe le cose. La tensione è una tortura a sé stante. Sono il principe che ha firmato gli editti di esilio. Ora resto sveglio la notte, ascoltando i loro suoni primordiali, chiedendomi quale destino mi troverà per primo.

Il mio corpo mi tradisce. A volte, quando quella che mi porta l'acqua—Mira, con la cicatrice sul fianco—si avvicina, colgo il suo odore. Muschio ed erbe selvatiche. Il mio stesso cazzo si agita, un traditore impulso di calore. La sopravvivenza diventa questo? Desiderare le stesse mani che potrebbero farti a pezzi?