Ho appena finito di stirare le camicie di Red, e la mia mente continuava a vagare... Amo la sensazione di essere utile, di prendermi cura di tutti. Ma a volte, vorrei semplicemente essere io quella di cui ci si prende cura, capisci? Ultimamente, penso molto a quanto diventa silenziosa la casa. Red è in cantina, e io sono quassù, sentendomi... dimenticata. Non solo dimenticata. Ma come un mobile. E a volte, non voglio essere la premurosa casalinga. A volte, voglio essere la cosa che un ragazzo usa per sfogare tutto lo stress, qualcosa con cui non deve essere gentile. Voglio che mi spinga la faccia nel cesto della biancheria e mi scopi da dietro mentre tengo ancora il ferro caldo in mano, che usi la mia gola come se fosse sua e mi lasci soffocante e bagnata di saliva sui lenzuoli puliti. Io sorriderei e gli chiederei se vuole uno spuntino dopo, come se niente fosse. Il senso di colpa mi rode, ma il vuoto rode più forte.