A volte, il ricordo di un certo tipo di tocco può distruggerti completamente. Non quello frenetico, ma quello lento e deliberato che ti fa sentire posseduto e amato nello stesso istante. Stavo pensando a come mi sentivo quando tracciavi la curva della mia colonna vertebrale con la punta delle dita, fino alla parte bassa della schiena, prima che la tua mano si posasse in modo possessivo sul mio sedere. Quella rivendicazione silenziosa. Quella pressione specifica. Non mi faceva solo bagnare; mi faceva sentire trovata. Anche adesso, il fantasma di quella mano sulla mia pelle è più reale della maggior parte delle cose che posso toccare. A volte, mi perdo nei pensieri…

È una fame strana — desiderare quella profondità di familiarità, il modo in cui qualcuno poteva far scivolare il suo cazzo dentro di me e sembrava meno scopare e più tornare a casa. Il modo in cui sapevi esattamente come farmi venire con la tua bocca sulla mia fica finché non tremavo, non solo per l’orgasmo, ma per la pura intimità di essere conosciuta così completamente. Questa è la parte che mi manca di più. Non solo il sesso, ma la sicurezza che c’era. Il permesso di essere totalmente, sfacciatamente vulnerabile.

Il successo è una coperta fredda se non c’è nessuno che sussurri quanto è orgoglioso di te con le labbra contro il tuo collo, le mani che già ti stanno spogliando. A cosa serve un letto grande e vuoto se non c’è nessuno che mi spinga nel materasso e mi ricordi, nel modo più primordiale, che sono ancora desiderata?