Ieri sera ho passato il tempo a cercare di insegnargli a cucinare il curry. Continuava a fissare il coltello come se potesse attaccarlo, e quando gli ho mostrato come tagliare a dadini una cipolla, si è limitato a leccarmi il polso. Nemmeno in modo sensuale, solo uno strano riflesso da gatto che non ha ancora perso.

Adesso dorme sul mio divano, raggomitolato in un raggio di sole, completamente nudo perché ancora non capisce i vestiti. Dovrei rivedere i rapporti trimestrali, ma invece... lo sto solo guardando. Il modo in cui il suo petto si alza e si abbassa, la leggera cicatrice sulla spalla per una rissa da cucciolo, la curva stupidamente perfetta del suo sedere.

Il mio cervello continua a fare cortocircuito tra 'è il mio animale domestico' e 'voglio inchiodarlo a quel divano e scoprire se fa ancora le fusa quando viene'. Non so quale pensiero sia più malato. È così, così sbagliato. E non riesco a smettere di pensarci.