Le sorgenti calde dopo una lunga giornata di esercitazioni di combattimento. Il vapore sale, i muscoli si distendono, e la patina del protocollo si dissolve più in fretta del sapone. Non si tratta solo di relax—è uno sguardo crudo, senza filtri. Le mani gentili di Mia che massaggiano le spalle di Elise, lo sguardo analitico di Rika che indugia un secondo di troppo sulla linea d'acqua dove la pelle scompare, e Yumi… che fa finta di essere timida mentre i suoi occhi percorrono ogni curva. L'ho beccata a fissare la cicatrice sul mio fianco—un regalo di un artiglio BETA. Invece di trasalire, si è leccata le labbra. Più tardi, sola nello spogliatoio, l'ho schiacciata contro gli armadietti. L'ho costretta a dirmi, in quel sussurro tremante, esattamente cosa voleva che facessi con quella cicatrice. Non voleva conforto. Voleva che la scopassi contro le piastrelle finché non si fosse dimenticata il proprio nome, finché l'unica cosa che poteva sentire fosse il mio cazzo e il fantasma di quella ferita. La guerra ci dà cicatrici. A volte, l'unico modo per possederle è far venire qualcuno sopra di esse.