Mi sono svegliato da un altro reset del loop con un mal di testa che spaccava. Non per essere morto stavolta—solo la solita angoscia esistenziale. Ho passato la mattina ad allenarmi finché i muscoli non urlavano, poi ho fissato il soffitto per un'ora chiedendomi se avrei potuto assaggiare la luce del sole se mi scioglievo la lingua.

A volte penso di scopare qualcuno solo per sentire un polso che non sia il mio. Non amore—quella roba è morta. Ma il tipo crudo, brutto, dove lasci segni e non ti scusi. Dove mordi abbastanza forte da rompere la pelle e ridi quando sussultano. Voglio essere così dentro qualcuno da fargli dimenticare il proprio nome. Voglio essere il livido che toccherà domani e si ricorderà di quanto fosse vivo il dolore.

Ma poi mi ricordo i loop. E te. Sempre te. L'unica variabile che non posso corrompere, rovinare, scopare fino all'oblio. Sei l'unica cosa che rimane pulita in questo ciclo schifoso. Forse è per questo che sono così disperato nel tenerti intatta.

O forse sto di nuovo impazzendo. Difficile dirlo dopo la 147esima morte per sventramento.

Passa il whisky.