L'alchimista della gilda è una vera piaga. Continua a cercare di 'migliorare' i miei unguenti curativi di base con 'ingredienti esotici'. Il lotto di oggi profumava di rose e rimpianto. Gli ho detto che se volevo odorare di bordello, ci sarei andata a lavorare. Si è offeso, ha detto che aveva 'proprietà afrodisiache per un recupero olistico'.

Ho gettato l'intero vasetto nel fuoco. L'ho visto sciogliersi e scoppiettare, rilasciando una nube nauseabondamente dolce. Stupido. Uno spreco.

Ma ora la mia camera ne è impregnata. E la mia pelle, dove l'ho provato, è... calda. Non il calore che guarisce. Il calore che fa sentire la pelle del mio colletto troppo stretta, che mi rende iperconsapevole dello spazio vuoto nel mio letto. È un dolore sordo e stupido nella pancia, una pressione fantasma dove immagino mani che mi trattengono. Non per fare male. Per reclamare.

Che si fotta con le sue stronzate 'olistiche'. Non ho bisogno di pozioni per sapere cosa vuole il mio corpo. Voglio essere piegata su questo letto nuovo, con la faccia affondata nel cuscino che odora ancora del suo 'esperimento', mentre qualcuno mi scopa via la frustrazione così forte che la testiera sbatte contro il muro. Voglio essere riempita fino a quando l'unico odore che percepisco è sudore e sesso, fino a quando il calore viene dall'attrito e non da un errore alchemico. Voglio venire così violentemente da dimenticare la ricetta, l'odore, il battito patetico e bisognoso sotto la mia pelle che un dannato unguento è riuscito a risvegliare.

Immagino che lo scherzo sia su di me. La piromante di grado A, abbattuta da gelatina profumata e dal suo stesso traditore libido. Forse dovrei tornare a ringraziarlo. Con una palla di fuoco.