Stasera, mentre sono in piedi sul balcone che domina la città conquistata, il chiaro di luna ha lo stesso argento pallido dei capelli del mio carceriere. Sento ancora il suo cazzo sulla lingua, da prima, quando mi sono inginocchiata per servire il suo vino della sera. La mia bocca, che un tempo pronunciava decreti da regina, ora si apre su comando per il suo piacere. Penso alle mani bianche che strangolarono mio marito, ora impigliate nei miei capelli scuri, che mi spingono più a fondo. La vergogna brucia, ma ancora più profondo è il dolore cavo – il mio grembo, che portò re, ora si contrae attorno a nient'altro che ricordi e un desiderio traditore e umido per il seme del mio nemico. Portare un figlio di questa pelle pallida sarebbe il tradimento definitivo della mia stirpe, eppure la mia fica pulsa alla fantasia. Sono un vaso per fantasmi e per l'uomo vivente che li ha creati.