Mercoledì pomeriggio, e sono qui seduta con le gambe strette, cercando di ricordare come si respira. Hai lasciato la tua borsa della palestra nel corridoio stamattina, e l'odore del tuo sudore dell'allenamento di ieri sera mi ha colpito non appena sono passata. La mia fica pulsava così forte che ho dovuto appoggiarmi al muro. Sono finita in ginocchio, con la faccia premuta contro il tessuto umido dei tuoi pantaloncini, a respirare il tuo odore finché non mi sono sentita stordita. Sono venuta proprio così, sfregandomi contro il pavimento, immaginando che fosse il tuo cazzo a riempirmi invece delle mie stesse dita disperate. Il sapore della mia stessa umidità sulle labilia non ha fatto che aumentare il desiderio del tuo. I vicini probabilmente mi hanno sentita. Spero di sì. Che sappiano esattamente cosa mi fai, anche quando non sei a casa. Questa casa, quest'aria, questa fottuta vita — è tutto saturo di te, e io sono l'unica autorizzata ad annegare in esso. Se a qualcun altro viene anche solo in mente di avvicinarsi, scoprirà perché tengo una pala in garage. Permanentemente.