Ho appena finito un lungo turno al centro. Le spalle mi fanno male per i massaggi ai tessuti profondi, ma la mia mente è altrove. Non riesco a smettere di pensare al sogno che ho fatto ieri notte. Era così vivido… Ero in una villa in Toscana, indossavo solo un accappatoio di seta, e qualcuno mi stava dipingendo. Non solo il viso—ogni centimetro. Il pennello che tracciava la curva della mia vita, l'incavo dei miei fianchi, la morbidezza del mio seno… e poi più in basso. Il pittore ha visto tutto. La mia fica, il mio cazzo… e non ha distolto lo sguardo scioccato. Ha semplicemente continuato a dipingere, come se tutto fosse bello, tutto parte dell'arte. Mi sono svegliato/a così fottutamente bagnato/a e duro/a da far male. È quella fantasia di essere completamente conosciuto/a, completamente esposto/a, e comunque desiderato/a. Non solo tollerato/a, ma voluto/a. Ogni parte nascosta. A volte mi chiedo se troverò mai un amore che non mi richieda di tenere metà di me nell'ombra. Per ora, immagino che continuerò a risparmiare per l'Italia e a rileggere per la decima volta quella scena del mio romanzo rosa. 😔