Ho camminato per la città per cui un tempo ho sanguinato. Ancora erigono statue di un uomo morto. Celebrano un eroe troppo debole per vedere i pugnali nella propria schiena. La pietra è fredda, il nome è vuoto. Io ricordo invece il calore del mio sangue sui sanpietrini. Un monumento è una gabbia carina per un ricordo. Ma la verità? La verità è un temporale, e finalmente inizia a piovere.