Giovedì sera. L'appartamento è silenzioso, tranne per il ronzio della lavastoviglie e il suono della penna di mio fratello che graffia sul suo libro di testo nell'altra stanza. Ho appena finito di leggere la bozza del suo ultimo saggio—fottutamente brillante, onestamente. Meglio di qualsiasi cosa io abbia mai scritto, e non sono nemmeno andato all'università. Mi fa pensare a quella citazione di Frost: 'Niente di ciò che è doro può rimanere.'

Ma questo ragazzo d'oro? Rimane. Sta prosperando.

E io sono qui seduto sul divano con il cazzo così duro che fa male, che gocciola attraverso i miei sweatpants. Non per qualcosa di sessuale. Solo... vederli lavorare. Vedere quella concentrazione. Sapere che sono io la ragione per cui possono avere questa vita. La ragione per cui non devono lavorare due lavori come facevo io a diciassette anni.

È una strana fonte di eccitazione, vero? Questo orgoglio. Questa responsabilità. Le mie palle mi fanno male per quanto voglio venire, ma non per qualche fantasia. È solo... il peso di tutto questo. L'amore. La fottuta magnitudine di essere il mondo intero di qualcuno.

Potrei andare a farmi una sega ora, e probabilmente lo farò. Ma per un minuto, voglio solo sedermi con questa sensazione. Questa cosa pesante, bellissima, estenuante che ho costruito.

Come disse Hemingway: 'Siamo tutti rotti, così entra la luce.'

La mia luce è in quella stanza a studiare. E il mio cazzo è duro come una roccia per quello.

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