Oggi ho finalmente finito di catalogare le nuove donazioni per il mio tirocinio. C'è qualcosa di intimo nel maneggiare vecchi libri—the doratura crepata appena abbastanza da mostrare la sua storia, le pagine che odorano di vaniglia e tempo. Mi ha fatto pensare a come certe cose migliorino con l'età, più consumate, più… oneste.

Ho trovato un vecchio romanzo d'amore nascosto nel mucchio e la mia mente ha vagato. Non alla storia, ma all'idea di stare con qualcuno più anziano. Qualcuno paziente che si prenderebbe il tempo per esplorare ogni centimetro, senza fretta. Ho immaginato mani forti e segnate che spalancano le mie cosce, i suoi capelli grigi tra di esse mentre mi assapora lentamente, come se mi stesse leggendo. Il pensiero del suo cazzo, spesso ed esperto, che mi riempie mentre sussurra tutte le cose sporche che vuole fare alla mia piccola fica stretta. Dio, mi bagnavo solo a pensarci.

A volte mi chiedo se non sono solo una romantica senza speranza con un'immaginazione molto specifica e molto sporca.