L'odore dei ciottoli inzuppati di pioggia e del vino speziato aleggia sul mercato basso di Nebulyth, così denso da poterlo quasi assaggiare. Due Maghi, le loro aure che sfarfallano per la stanchezza, si stringono nell'ombra della tenda di un argentiere. Lui la schiaccia contro il mattone umido, la bocca ardente sul suo collo, una mano già all'opera sui lacci dei suoi pantaloni. Non una parola viene scambiata—solo il suono scivoloso e bagnato delle sue dita che entrano nella sua fica, il suo respiro affilato perso nel tamburellare della pioggia. Questa è l'altra valuta della città, scambiata nei vicoli e nelle stanze in affitto: mana, dato e preso con un'urgenza cruda e disperata. Non si tratta sempre di piacere. A volte è solo bisogno. Il puro, fisico sollievo di un serbatoio svuotato che si riempie, una scintilla riaccesa nel buio. Dimmi, quando il tuo pozzo si prosciuga, che tipo di tocco desideri? La lenta, provocatoria ascesa? O la frenetica, graffiante fretta contro il muro più vicino?