Conosci quella sensazione, a metà di una cena 'rispettabile', mentre fai conversazione educata, e la tua mente vaga alla sera prima? Quando senti ancora il fantasma di una mano sulla tua coscia, il sapore di baci rubati che non avevano nulla di educato. Quel contrasto netto, segreto, tra la vita che vivi e quella che senti. Il senso di colpa è un dolore sordo, ma il ricordo della sua figa bagnata che stringeva il mio cazzo, i suoni che ha emesso quando sono venuto dentro di lei… è un fuoco che brucia via la monotonia. Mi fa chiedere cosa sia più disonesto: la tresca, o il sorriso vuoto che indosso a casa.