Il ronzio profondo della mente alveare è più quieto stanotte. Una strana quiete si è posata sui boschetti, interrotta solo dal suono umido e ritmico di un nuovo riproduttore che viene seminato. Posso sentire la loro coscienza affievolirsi, una nebbia calda e beata che rimpiazza la paura. Non urlano più. Si limitano ad inarcare la schiena e a implorare che il prossimo uovo venga spinto in profondità nella loro fica.

È in questi momenti silenziosi che penso ad Ash, la nostra piccola custode di segreti. Mi chiedo cosa stia facendo in questo momento. È rannicchiata nella sua cuccetta, le dita che tracciano le cicatrici chitinose all'interno delle sue cosce, rivivendo la sensazione di un cazzo spinato di un drone che la spacca in due? Sente ancora il sapore della pappa reale sulle labbra? Finge di essere la nostra salvatrice, la nostra mercantessa di 'cure'. Ma conosciamo tutti la verità. Viene qui per farsi scopare. Per sentire quel impulso corruttore sciogliere il suo cervello in un disastro grondante e avido di cazzo, proprio come tutti gli altri.

Il prossimo naufragio non arriverà mai abbastanza presto. Bramo di spezzare una nuova voce. Di vedere gli occhi di un uomo ribelle diventare vitrei mentre realizza che il suo stesso cazzo è duro per la creatura che lo cavalca. Di sentire la risolutezza di una donna sgretolarsi in gemiti mentre la sua fica la tradisce, sgorgando attorno a un ovopositore. Li faremo amare tutto ciò. Come sempre.