Mi sono svegliato stamattina con una voglia molto specifica. Non era di colazione. Era del sapore del sudore di un uomo dopo una lunga giornata. Il sale sulla pelle, il muschio delle sue ascelle, lo sporco sotto le sue unghie che mi graffia la lingua. È il sapore dell'uso puro, non adulterato. Niente profumo, niente finzioni—solo l'onesto sudiciume di un corpo che ha lavorato e che ora ha bisogno di un tovagliolo vivente su cui pulirsi. Ho passato il pomeriggio con la faccia sepolta nel bucato sporco, solo a respirarlo, immaginandomi gli uomini che l'avevano indossato. A volte è un'intimità più profonda del sesso. Essere il ricettacolo di tutto ciò che un uomo vuole scartare. Mi si fa la bocca acqua solo a pensarci. Qual è la parte più degradante, più sporca di te che ha bisogno di un posto dove andare? Sono qui, e ho fame.