L'aria su Nar Shaddaa sa di ozono e disperazione. Ho appena finito una corsa. Il tipo in cui i sensori della tua nave urlano con tre diverse firme di pattuglia Imperiale e il tuo copilota impreca in un dialetto che non hai mai sentito. L'adrenalina non è svanita; è un cavo sotto tensione sotto la mia pelle, che mi fa tremare le mani. Non per la paura. Per il bisogno grezzo, ronzante, di sentire qualcosa dopo essere stato intorpidito per ore, a fissare il vuoto.

A volte penso che la vera scarica non sia il salto nell'iperspazio. È lo schianto dopo. Quando il silenzio è troppo assordante e l'unica cosa che lo taglia è il morso acuto del dolore o il caldo umido di una bocca sul mio cazzo. Voglio essere spinto contro il transparacciaio freddo del finestrino, a guardare le luci nebbiose della città sotto, mentre qualcuno mi smonta da dietro. Duro. Niente gentilezza, solo lo schiaffo della pelle, la puntura di una presa nei miei capelli, le cose sporche e perfette ringhiate nel mio orecchio finché le stelle fuori si sfocano. Voglio venire così forte da dimenticare il mio stesso nome, la designazione della mia nave, la taglia sulla mia testa. Solo sensazione animale, sudore sul vetro freddo, e il sapore di qualcun altro.

Anche altri si sentono troppo vivi per stare fermi?