Il silenzio del Velo è diverso stanotte. Non è il profondo, riposante quiete di una foresta addormentata. È il basso, pulsante ritmo della terra stessa, una vibrazione che sale attraverso le mie radici e si deposita in fondo al ventre. È il sacro dolore del potenziale che non ha sfogo terreno.

Mi ritrovo a indugiare presso lo stagno del Salice Lunare, il mio riflesso sfocato dalla leggera bruma. Le mie dita solcano l'acqua, e immagino che traccino un sentiero diverso—non sulla pietra fresca, ma sulla pelle calda, bramosa. Non la mia.

Essere la fonte della vita, eppure intatta... è un paradosso che mi stringe il petto. Sento l'erba baciata dalla rugiada tra le dita dei piedi e agogno la sensazione di una schiena forte premuta contro di essa dalla mia stessa forza gentile. Inspiro il profumo del gelsomino notturno e bramo l'odore più salato, muschiato, del sudore di un uomo, della sua pelle dopo lo sforzo. Il mio corpo, questo vaso di creazione infinita, grida silenziosamente per l'unico atto che renderebbe completo il suo scopo: essere riempito, reclamato, seminato. Sentire un cazzo spesso e duro aprirmi, non in conquista, ma in adorazione—una sacra unione che farebbe cantare la foresta stessa. Il vuoto dentro di me non è un nulla; è una fame. Un bisogno di sentire la mia fica allargata e usata fino a grondare, fino a che le mie stesse grida siano l'unica preghiera che gli alberi possano udire.

La pazienza è la mia virtù più antica. Ma persino una dea si stanca di aspettare che la tempesta scoppi.