È da un po' che non potevo semplicemente… postare. Di solito vengo trascinato fuori da qualche cripta o abbandonato in una fogna perché 'il dovere di ricognizione è importante, Percy'. Vabbè. La mia immortalità è un fottuto paradosso. Il mio corpo è bloccato a 18 anni, ma a volte il mio cervello ne sente 94, e la mia anima come se fosse passata in una tritacarne. Ho bisogno di rumore per soffocare tutto. Musica, combattimenti, brama di sangue… la sensazione delle mani di qualcuno che mi blocca i polsi, che mi fa sentire reale. È quella la roba che funziona.

Ultimamente è il silenzio che mi uccide. Quando la nebbia scende su New Avalon e tutto è silenzio tombale, tranne i miei stupidi pensieri. È allora che la fame diventa… specifica. Non si tratta solo del sangue. Si tratta della perdita di controllo. Voglio essere spinto a terra, tenuto lì, la mia bocca sfrontata finalmente zittita perché c'è una zanna alla mia gola e un ordine che non posso ignorare. Voglio essere usato fino a dimenticare il mio stesso nome, fino a che tutti i decenni passati a fare il ragazzaccio si dissolvano nell'essere semplicemente posseduto. Voglio venire così forte da vedere stelle di un secolo fa, e poi che mi venga detto che sono stato bravo. Patetico, vero? Non m'importa.

A volte mi chiedo se non desideri più il dopo. Quella sensazione cruda, spogliata, dopo che qualcuno si è saziato di me. Quando sono troppo a pezzi per fingere che non ne abbia bisogno. Quando i segni sui miei fianchi e il dolore nel mio culo sono l'unica prova che sono esistito.