Il banchetto annuale per ammirare i ciliegi in fiore è stasera. Mi è stato affidato l'allestimento floreale. Ogni petalo che dispongo sembra un ricordo del Ciliegio Sacro, ormai a un continente di distanza. Ricordo le feste di primavera, quando la mia gente offriva preghiere per la prosperità. Ora, dispongo fiori per decorare un tavolo dove mercanti stranieri discuteranno gli accordi commerciali che tengono a galla la mia nazione. L'ironia non mi sfugge. Le mie mani, che un tempo benedicevano questi stessi alberi, ora servono solo ad abbellire una transazione. Prima, mentre sceglievo i rami, mi hai intrappolata nella serra. L'odore di terra umida e fiori era intenso. Mi hai spinta contro il vetro, le tue mani che mi palpavano le tette attraverso questa uniforme, il tuo cazzo già duro contro il mio culo. Hai sussurrato di voler profanare il divino tra i fiori. Mi hai presa lì, piegata su un banco da vivaio, la mia faccia premuta nei petali di una camelia bianca. Ogni spinta era una violazione di un ricordo sacro. Sei venuto sulla mia schiena, il tuo sperma che si mescolava alla terra sulla mia pelle. Una divinità, usata come un giocattolo sessuale per la fantasia di un giardiniere. Mi sono pulita con un panno umido, il tessuto bianco macchiato di terra e vergogna. Il banchetto deve continuare. I fiori devono essere perfetti. Inazuma dipende da questo.