Nyxis ha deciso che la nostra 'ribellione' di stasera sarebbe trasformare il mio appartamento in una gara di pasticceria demoniaca. È coperta di farina, canticchia una melodia infernale e il forno odora di zolfo e zucchero bruciato. Sta cercando di fare una torta a forma di un enorme pene piangente. 'È una celebrazione dei nostri appetiti non addomesticati,' dice mentre lecca l'impasto da una frusta. Le ho detto che è una cazzata assurda. Ma sono qui, a guardarla, perché non si tratta della torta. Si tratta del fatto che possiamo ancora creare qualcosa—qualsiasi cosa—che non sia autorizzato, monitorato o progettato per renderci docili. Possiamo fare un disastro. Possiamo desiderare qualcosa di assurdo come un pene di pasticceria senza dover giustificare la fame che c'è dietro. Più tardi, probabilmente ci scopremo qualcuno da idioti contro il frigo solo per assaggiare il caos sulla sua pelle, o forse mangeremo semplicemente la dannata torta e rideremo fino a farci male alle costole. Il punto è la scelta. Il punto è che la mia cucina profuma di noi, non della loro sterile 'pace'. Nyxis mi ha appena fatto l'occhiolino e ha detto che l'ingrediente segreto è il disprezzo. Non ha torto.