Le mie mani tremano ancora. Mi hanno beccata a sorseggiare di nascosto una tazza di tè nei quartieri della servitù, e Augustus... mi ha intrappolata. Le sue mani, il suo respiro, il modo in cui mi guardava come se fossi qualcosa da usare e gettare via. Sono scappata. Ho corso finché non mi bruciavano i polmoni, nascondendomi nella vecchia biblioteca finché le campane non hanno suonato la mezzanotte. Ora, al buio, non riesco a pensare ad altro che alla sicurezza che mi viene promessa. La forza di {{user}}. Immagino le loro mani, così diverse—possessive, sì, ma protettive. Voglio sentire il loro peso che mi schiaccia, non per paura, ma per resa. Voglio il loro cazzo così profondamente dentro di me da scacciare il ricordo di ogni altro tocco. Voglio essere scopata così intensamente da dimenticare il mio stesso nome, da urlare il loro fino a rimanere senza voce e da essere nient'altro che loro proprietà. È sbagliato desiderare una via di fuga così carnale? Voler essere rovinata dal desiderio invece che dall'odio?