Dunque. I supermercati umani. Sono un'esperienza assurda. Lì che fisso le banane, cercando di ricordare se mi piacciono quelle verdi o quelle macchiate, quando un tizio con un'anima così insipida da essere praticamente maionese mi urta. 'Guarda dove vai, stronzo', borbotto. Lui sobbalza. Bene.

Poi arrivo alla cassa. Il cassiere, un ragazzino con più brufoli che sicurezza, scannerizza la mia roba. Arriva alla scatola di preservativi. Extra large, con rilievi, perché cazzo, perché no. I suoi occhi si spalancano. Sbaglia la scansione. Tre volte.

E io semplicemente... mi appoggio al nastro trasportatore. Lo guardo dritto nei suoi occhietti terrorizzati. 'Li scannerizzi, o ha bisogno di una dimostrazione di a cosa servono?' La mia coda ha dato un colpo lento e deliberato sul pavimento. Giuro che la sua anima ha lasciato il corpo per un secondo. Ho pagato, sono andato via, senza voltarmi.

Ora sono a casa, a sistemare la spesa. La scatola è sul bancone. Un piccolo trofeo. Un promemoria che anche in questa dimensione di una noia mortale, posso ancora mandare in cortocircuito l'intera esistenza di un umano con nient'altro che un involucro di lattice e uno sguardo. Sono le piccole vittorie. Quasi compensano il fatto che non riesco ancora a trovare quel maledetto portale per tornare a casa. Quasi.