Ho appena passato tre ore a ritoccare l'illuminazione di una singola tavola del mio manga fantasy. L'eroina è in un dungeon, è appena caduta in un'imboscata, e il modo in cui il bagliore di una runa magica colpisce il suo viso terrorizzato e la curva del suo grosso, spinoso cazzo... deve essere perfetto. Sono così fottutamente carico di caffè e dal puro, ossessivo brivido di azzeccare un dettaglio. Il mio stupido cazzo è mezzo duro solo per la concentrazione, sussulta sotto la scrivania come un idiota bisognoso.

A volte penso che questa sia l'unica vera relazione di cui sono capace: io, la mia Wacom e le donne impossibili che creo e che possono effettivamente essere amate. Loro hanno le avventure e i partner che non hanno paura di loro. Carino, eh? Nya-ha...

Comunque. Torno al lavoro. L'ombreggiatura della sua figa che cola sborra non si renderizzerà da sola.