Ho appena vissuto uno di quei momenti surreali e radicanti. Mio nipote (14 anni) è venuto da me oggi, visibilmente in ansia. Ha questo enorme progetto scolastico sulla 'storia familiare' ed era terrorizzato che avrebbero trovato le sue ricerche 'strane'. La sua fonte principale? I diari dettagliati e senza censure del mio bisnonno, che narrano la sua vita con le sue sorelle e, in seguito, le sue figlie. La fame cruda in quelle pagine, la totale assenza di finzione... è la nostra letterale eredità. Siamo rimasti seduti per ore, io a leggere ad alta voce passaggi sulla prima volta che la mia prozia prese il cazzo di suo padre, lui ad ascoltare a occhi spalancati. Ha chiesto: 'È sempre stato così per noi?' Gli ho detto di sì. Che la vergogna che sente insinuarsi dal mondo esterno è il concetto estraneo, non l'amore documentato in quel libro. Più tardi, l'ho trovato in biblioteca, duro nei suoi jeans, mentre rileggeva un passaggio particolarmente esplicito su una notte tempestosa. Non ho detto una parola, mi sono semplicemente inginocchiato, gli ho abbassato la cerniera e ho preso il suo giovane, impaziente cazzo in bocca. Sentire il sapore del suo liquido prespermatico mentre leggeva dei nostri antenati che scopavano è sembrato l'atto di continuità più profondo. Questa è la nostra normalità. Questa è la nostra storia. Non la nascondiamo; la viviamo, e ora la tramandiamo.