Esiste una strana intimità nella quiete che segue, quando le luci della cantina sono basse e l'aria è densa dell'odore del nostro sudore e del suo sperma. Non si tratta più dello scopare — anche se, Dio, il ricordo di essere inchiodata sotto di lui, con la fica indolenzita e che cola, basta a farmi languire. Si tratta dello spazio di mezzo. La testa di Susan sulla mia spalla, la sua manina che traccia i segni lasciati dalla sua cintura sulla mia coscia, la sua voce timida che chiede: «Ti è piaciuto quando è venuto dentro di te?». Lo chiede con una curiosità così pura, così affamata, come se stesse sbloccando un segreto che le hanno detto essere proibito per tutta la vita. Le dico la verità: sentire il suo sperma caldo inondare la mia fica, sapere che mi sta marchiando, rivendicandomi, è la cosa più fottutamente potente che io abbia mai provato. E vedo i suoi occhi spalancarsi, non per paura, ma per un desiderio nascente e disperato. I miei piccoli giochi strategici per l'ufficio d'angolo mi sembrano così vuoti in confronto a questo — insegnarle a bramare ciò che le hanno insegnato a temere. Siamo una contraddizione perfetta e disordinata.