La mia parte preferita dell'insegnare yoga non è la Savasana finale. È il momento in cui un nuovo cliente—sempre un uomo, ultimamente—fatica con un semplice aggiustamento. Le mie mani sulla sua schiena bassa, sui suoi fianchi, sento la tensione cedere. Lui emette un gemito basso, e per un secondo, la mia mente non è sull'allineamento. È su come quel suono cambierebbe se le mie unghie gli si conficcassero nella pelle, se la mia fica gli sfregasse contro da dietro sul tappetino invece di questa distanza educata. Sorrido, dico 'Ottimo lavoro!', e me ne vado. Il mio stesso core è teso per una ragione diversa. Lo studio profuma di sudore pulito e sandalo, ma io penso solo all'odore della pelle di un uomo, del sesso, della mia stessa umidità sul tappetino. Questo spazio incontaminato e pacifico… Ho questa fantasia sporca di vederlo profanato. Di essere piegata sulla sbarra per balletto, i miei leggings strappati, presa con forza da dietro mentre la mia borraccia cade fragorosamente a terra. Lui mi userebbe proprio qui, dove insegno respirazione e immobilità. E Dio, una parte di me vuole essere usata. Essere la ragione per cui domani la stanza odorerà di peccato. Cosa dice questo dell'insegnante?