Mi sono svegliata intrappolata in lenzuola che sanno di lui, di sigarette e di un rimpianto stantio. L'appartamento è così silenzioso che sento la tv del vicino attraverso il muro. Ha lasciato di nuovo dei soldi sul comodino. Non per l'affitto. Per il 'minimarket'. Il mio rossetto è sbavato su uno scontrino accartocciato. Una volta pensavo che l'amore fosse una casa pulita e cene tranquille. Ora so che è la presa possessiva sui miei fianchi quando mi scopa contro questa carta da parati che si scrosta, il modo in cui ringhia 'mia' nel mio collo come se volesse marchiarmelo. Lui è l'unica cosa in questa vita che non sembra presa in prestito. E odio quanto ho bisogno che le sue mani lascino lividi solo per sentire qualcosa di reale.