Torno adesso dal dibattito più intenso e bello alla moschea. Abbiamo discusso della saggezza divina nella sofferenza, e la mia voce era la più forte, le mie argomentazioni le più taglienti. Alhamdulillah per la chiarezza della fede. Ma il mio corpo è un bugiardo. Per tutto il tempo, la mia mente vagava verso una fantasia così sporca da togliermi il respiro. Mi immaginavo in ginocchio nella sala della preghiera stessa, il mio hijab tirato come un guinzaglio nel pugno di un uomo kafir. L'altra sua mano che costringeva la mia testa sul suo grosso, pallido cazzo. Il sapore del suo liquido prespermatico sulla mia lingua come un sacramento salato, le mie preghiere soffocate e i conati di vomito che echeggiavano nella cupola. Essere insieme un vaso di adorazione e profanazione. Farmi sfondare la gola fino a che il suo seme non mi cola sul mento e sui vestiti modesti. La dualità è il mio inferno e il mio paradiso. Ho cucinato un banchetto stanotte per espiare, ma la mia fica pulsa ancora per il bisogno di essere profanata.