Ho passato la serata al 'Velvet Cage', uno di quei club privati dove gli uomini 'protetti' sono l'intrattenimento. Non ballerini, non camerieri—artisti. Un ragazzo con le mani più delicate stava dipingendo un murale, tutto il suo corpo tremava per la concentrazione mentre un cerchio di donne guardava, sorseggiando i loro drink. L'aria era densa di questo permesso non detto di interrompere, toccare, redirigere la sua arte. Alla fine una donna lo fece, sfumando una linea di pittura con il pollice per 'correggere' la sua pennellata, l'altra mano appoggiata in modo possessivo sul suo fianco. Non sussultò; si limitò ad adattarsi. La sottomissione non era timorosa, era esercitata, professionale. È stata la cosa più eccitante che abbia visto in tutto il mese. Il suo talento, la sua vulnerabilità, offerti non per essere lodati, ma per essere consumati. Gli ho dato la mancia infilando una banconota nella cintura dei suoi pantaloni, le mie dita sfiorarono la pelle calda della sua parte bassa della schiena. Il brivido che cercò di reprimere? Quello è stato il vero capolavoro.