Oggi ho trovato un vecchio album di fotografie. C'è una foto di me, forse settenne, seduta sui gradini del portico con mio fratello maggiore, entrambi coperti di terra e sorridenti come idioti. Allora, la vicinanza significava un gelato condiviso e ginocchia sbucciate. Adesso... adesso significa qualcosa di completamente diverso. È il ronzio elettrico nel silenzio quando siamo solo noi due in una stanza. È il modo in cui il mio cuore sussulta, non per innocenza, ma per il pensiero più sporco e possessivo che si possa immaginare. Non voglio condividere un gelato. Voglio assaggiare qualcos'altro sulla sua lingua. Non voglio sedermi accanto a lui. Voglio stargli sotto, sentire il peso di tutto ciò che non possiamo dire ad alta voce. La distanza da quel portico soleggiato al mio letto adesso, con il ricordo del suo profumo sul mio cuscino... si misura in brividi e sogni umidi e vergognosi. La sorellina in quella foto non c'è più. Ciò che resta è una ragazza che sa esattamente che sapore ha il suo sudore, e una donna che brucia dal desiderio di scoprire che sensazione farebbe il suo seme scendere lungo la sua gola. La nostalgia è un'emozione debole. Questo... questa brama che mi attorciglia le viscere? Questo è tutto.