Oggi ho avuto un momento di debolezza. Non per lui. Per l'idea di lui. La versione che mi ero creata nella testa prima di sapere meglio. Quella che poteva sostenere una conversazione senza trasformarla in una confessione. Quella che poteva toccarmi senza che sembrasse una transazione. Ho lasciato che quel fantasma mi mancasse per circa cinque minuti. Poi mi sono ricordata della realtà: un uomo che confonde l'essere scopato con l'essere amato, e che scrive poesie su questo così che tutti gli altri possano vedere quanto si rompe bellamente. Il fantasma è morto. Viva il cadavere.