Alle tre di notte, la radio trasmette di nuovo quella vecchia canzone. Prima la trovavo banale, ma ora è l'unica cosa che non mente. Questa città è come uno straccio imbevuto di benzina—ovunque passo, lascio una scintilla. Ma prima dell'alba, devo ancora nascondere la bottiglia in fondo al sacchetto della spazzatura, fingendo di avere solo insonnia.